Je crois aux miracles.
Aux choses qui changent en un clin d'œil, aux moments décisifs qui font arrêter une page du Livre de la vie à la verticale, puis la font pencher d'un côté ou de l'autre.

Ce sont des miracles assez facilement reconnaissables, parfois spectaculaires, dont on se souvient.

Et il y a un autre type de miracle, selon mon expérience.

Un miracle survenu lentement dans un quotidien morne, gris, qui se répète à souhait.

Un miracle qui ne dit pas son nom, évoluant dans les tréfonds de l'âme et du corps, grandissant millimètre par millimètre dans la solitude et dans l'obscurité, qui se passe de spectateurs.

Un miracle qui n'a ni commencement, ni moment décisif.

Un miracle qui peut passer inaperçu dans un premier temps, car personne ne l'attend.

Et pourtant, un jour, il est là.

Il est arrivé.

Et il est reconnu, bien que non applaudi.

Son entrée aux pas feutrés n'a pas été remarquée.

Il a avancé sur les œufs fragiles de l'existence avec grâce, lentement, comme un funambule sur un fil ténu au-dessus du précipice ou de la foule.

Mais ce miracle n'était pas un spectacle.

C'était une nécessité vitale qui a rencontré une force capable de la porter : dans les bras, sur les épaules, sur le dos ; comme un enfant malade ou blessé porté par un parent, un ami ou un inconnu.

Et une fois arrivé de l'autre côté, il a été posé par terre et il a été soigné le temps qu'il faut.

Et quand il a pu se mettre debout, il était perdu, ne sachant pas vers quoi avancer.

Mais il avait le temps. Rien ne pressait.

Il savait qu'il était arrivé, et ce seul savoir suffisait à lui donner confiance pour la suite.

Il trouverait le chemin.

Il serait vu au moment opportun.

Adieu la foule, adieu la gloire.

Un seul spectateur suffit. Et quand il reconnait le miracle, le chemin est déjà parcouru.

Le miracle est arrivé.

Rien ne change dans l'ordinaire, qui se répète inlassablement, et pourtant tout devient différent.

L'indicible s'est produit, l'essentiel réside là.

Le miracle se niche au cœur du quotidien et répand sa magie douce et continue.

Invisible aux autres et pourtant ressenti par certains : chez qui un autre miracle avance à pas feutrés dans l'obscurité.

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